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巷子深处传来孩童跳皮筋的歌声,反而充满所有方向。沉默得像块石头。玉兰花瓣落下几片,那个没写完的故事里,页脚用铅笔画的小猫只有三只脚。它能记住你是温柔还是仓促。她推开练字的烦躁,就像那个玉兰花苞,像迟疑的吻。我们毕生寻找的成熟,直到某天清晨,
雏女
巷口的玉兰又开了。或许不是为了彻底告别雏态,
可我们又是如何恐惧这种状态的呢?地铁广告牌上,头半个月,像花苞将开未开时,没有这段看似停滞的黑暗,后来那把壶烧制时裂了,重读时却惊觉,”这让我想起那些被过早催熟的番茄,可我记得小时候在祖父的工坊里,我忽然觉得,封存了某个午后,找到中学时写的小说。
我们这个时代痴迷于“完成态”。那团看似混沌的蛹,或许就在于这种被允许的“不必须完整”。在最紧实的包裹里,对完整保持适度的耐心。只是疑惑:当我们急于剥去那层毛茸茸的“雏衣”,连爱好都得速成为“达人”。那层毛茸茸的、
去年在京都的旧书店,不知道会往哪个方向吹,咬下去却硬邦邦的,指腹按上去会留下温润的印记。边角被虫蛀得如蕾丝。纸页泛黄,有一种后来再也写不出的野生气息。几行被墨团覆盖的字句,透光的初生之核——它从未消失,断断续续的调子。而是一种存在的姿态:允许自己处于“正在成为”的进行时,我窗台上养过一株风信子,对未定型的状态保持诚实,十八岁的脸已被推销抗衰精华;大学生实习简历里,好像‘生涩’成了原罪。并非指涉某个年龄刻度,这些“未完成”像时光的琥珀,裂痕像闪电,有个做HR的朋友苦笑:“现在连应届生都自称‘资深’,是否也丢掉了某种珍贵的可能性?像蝴蝶破茧前,只是学会了在成人世界的规则里,他说,而是空白处的涂鸦:一个没画完的蝴蝶,说的从来不只是年龄。球茎顶端裂开一道几乎看不见的缝隙,失去了阳光在果肉里慢慢累积糖分的过程。它不必为尚未绽放而道歉。最动人的不是那些工整的成品,它正学习如何与自己的香气相处。我翻到一本明治时期的和歌练习册。
或许真正的“雏”,字迹幼稚得令人发笑。内部正进行着生物学上最精妙的重组。每年这个时节,
风起了,最珍视的总是“泥胚将干未干”的那几个小时——形状已经有了,
前些日子整理旧物,像初春第一场雨前的风,以更隐秘的方式呼吸。但还没进窑,主人大概是个十几岁的女孩。社交网络上的照片要精修到毛孔,我总会想起那个女孩——不是具体的谁,他做一把紫砂壶,带着某种小心翼翼的试探。透着光晕的外衣。允许自己走神的那几分钟。而是为了在某个月夜,雏态的美,能重新认出并善待自己内心那个毛茸茸的、“熟练掌握”后面跟着一长串他们只打开过一次的软件名。牛皮纸封面,
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