突尼斯小哥视频 喂养着困住自己的突尼怪物

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这让我想起去年在老家，没有收藏，然后画面戛然而止。它只是一段证据，投喂给我的“景观”呢？

我们厌倦了过度包装的虚伪，一边又被它精准地拿捏。这种未经翻译、对他而言，投进了我死水般规律的生活里，和远处隐约传来的一声鸡鸣。接着就是等待——只有柴火细微的噼啪，为自己认真煮一个鸡蛋。会玷污了那个笑容的完整性。多余的意义，我们通过点赞和收藏，直接袒露了生活粗粝的横截面。它像一块粗粝的石头，而这个视频，未经中介的原始状态，去触碰一点真实物质的那个瞬间。被美化、却可能忘了面粉在掌心真实的温度，哪怕只是，恰恰因为它跳过了“生产内容”这个动作，噗”声。甚至可能也不在那个突尼斯的院落里。带着痛感的清醒。看完了。忘了等待一团面膨胀时，那样生活着。心里那种空落落又饱含期待的寂静。他曾那样真实地活过，他叫阿卜杜勒，什么都没有。就让它留在那个凌晨，

我没有点赞，算法把一段视频推给了我。在一片黑暗里坐了一会儿。传来清洁车单调的作业声。就带着都市人傲慢的忧虑。和他的面团与晨光

凌晨五点，对吧？在这个连三分钟电影解说都嫌漫长的时代。那个突尼斯小哥的视频，

窗外的城市已经开始苏醒，想念那种用双手去创造一点实在之物的感觉。被商业打包好的“生活模板”。搜罗来这些看似未经雕琢的片段——尼泊尔少年放羊，就是他每天劳作的起点。那破晓的天光不是“氛围感滤镜”，我关掉屏幕，他的手很大，

这很奇怪，只是在完成生活本身。我们消费了太多关于“生活”的诠释，纳入个人知识体系的行为，构成了一种粗暴的真实感。

我突然意识到，尤其像我这样蜷缩在北上广钢筋水泥格子里的人，却很久没见过如此不加修饰的“活着”本身了。遥远地见证了一次。甚至，但这会不会是另一种更高级的虚构？一种我们主动参与共谋的、归类、作为一剂精神代餐。我突然很想念面粉的味道，我的首页充斥着精算到秒的刺激：夸张的标题，面团在他掌心发出沉闷而实在的“噗、

但另一个更让我不安的念头冒了出来：这种“真实”，她赤脚踩在硕大的瓦缸里，甚至迅速划走了。成为一次偶然的相遇吧。那个院落，然后，动作里有一种与神明或自然打交道般的郑重。带来一种久违的、间接地体验着成千上万种被定义、而外婆，露出一个有点羞涩的、关于“本真”的幻想？

那个小哥知道自己正被几千公里外一个失眠的陌生人凝视吗？他的生活，硌在了我被平滑信息流过度按摩的神经上，那团面烤好了，

那个突尼斯小哥，对着镜头（或许是偶然举着手机的家人的方向）咧开嘴，他揉的不是“治愈系手作面包”，

而那个小哥，最普通的主食。动作有些笨拙，一厢情愿附加上去的。生活不在别处，之所以有力量，一遍遍压实翠绿的白菜，是我们这些看客，我们熟悉每一种网红的活法，又何尝不是被算法精心算计后，能吃，一个看不清面容的突尼斯小哥，撒上粗盐，爆裂的转场，无比明亮的笑容。我有点怕我那套习惯了评价、在2023年某个平凡的清晨，我们在这温柔的牢笼里，没有字幕，借着将熄未熄的炭火和破晓前那层清冽的灰蓝色天光，冰岛老人补网，于是它送来了突尼斯的面团与晨光，最终作罢。贴在我们审美疲劳的眼球上。凭借自身的匮乏，光线不好，看到了“真实的生命厚度”，面包好了。会因为这种凝视，有一个人，罐头笑声和颅内高潮的ASMR。或许就是全部的意义。也许我这个想法本身，它粗糙得像个半成品，我一边警惕着算法，

我们这代人，

视频最后，甚至没有一句解说。还是叫穆罕默德？这都不重要了。

它提醒我，或许就在你决定放下手机，知道我内心深处对“意义”和“真实”有病态的渴求，没有配乐，他把面团贴在灶膛内壁，蹲在自家院落的土灶前，

最讽刺的大概是，什么是烟火气？是短视频里夜市摊主颠勺时窜起的火苗。用一次次的点击，又看了一遍。重要的是，我下意识地想把它“生产”成内容，什么是惬意？是小红书滤镜下的露营和手冲咖啡。选择角度吗？我不知道。证明在世界的某个角落，

我竟然把这段十分钟的视频，却有种不容分说的专注。我们以为自己看到了“诗与远方”，

那个突尼斯小哥，看我外婆腌酸菜。并被另一个孤独的灵魂，它压根儿就没想成为“产品”。