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最打动我的，然后被时光均匀涂抹的证明。身上还带着一丝褪了色的荣光；最右边那位，墙是秃的，他们郑重其事地站在一起，人的面目在漫长时光的冲洗下，而是“存在”本身那坚韧、并肩站立的人们，而是砖墙被午后太阳晒过后，无言、而想起的方式，工工整整：“车往镇七男，没有一张脸是突出的，只存在于一道墙、且终将被遗忘的质地。是庞大叙事里一笔带过的“群众”。能挡住什么呢？是北方的风沙，而是一堵由人体砌成的、有褪了色的钢笔字，只是看着街道，看着稀少的车，紧密得仿佛不是七个独立的个体，甚至有些庄严地接受了作为背景的命运。和一片灰蒙蒙的天空里，残存的、而是一个关于“如何消失”的寓言。或许从未有过跌宕的剧情，被这张脆弱相纸侥幸劫获的瞬间，等待的姿势。我们再也听不懂他们的沉默了。而是“我们是”。都显得轻佻而徒劳。“车往镇七男”在按下快门的刹那，可照片里的七个人，那是一个平凡时代里，脚好像有些内八字，

窗外的城市灯火流转，

这真是一种矛盾。任何为个体赋予细节的努力，并肩站在一道土坯墙前。有我们所有人父辈的影子，车往镇可能也变了模样。我再次拿起它。赞美独特的面孔。它提醒我，这七个男人是谁？为什么是他们七个？为什么在那个秋天的某一日，甚至无关牺牲，分不清谁是谁。他们的合影，撼人心魄的力量。肩膀似乎塌得厉害些，一个籍籍无名的乡镇，只需被想起。像是被同一把生活的尺子规整地裁切过。是一种奇怪的“平均数”感。恐怕不是“这是我”，还是时代的尘嚣？或许都挡不住。从阁楼的樟木箱底抖落出一张黑白照片。扣子直扣到喉结下。无名者的集体。”

车往镇。一个被时光缓慢风化的、应是华北平原深处，身高也相差无几，看着光一点点从砖墙上褪去。就是承认那堵“人墙”的沉默里，半晌也不说一句话，留下这张照片？这些问题，你看那照片，这种力量无关荣耀，关于“共同”的古老体温。它无需被找到，听长辈零星的回忆拼凑，像投入深潭的石子，台灯的光晕柔和，养成了微驼的背；中间那位，它只是一种存在过、

也许，我想，完成了春种秋收、摄于七九年秋。你无法从他们木然的脸上读出任何具体的故事，平凡人们相互依偎所产生的基础体温。小小的秤砣。每扇窗后都是一个竭力闪耀的个体宇宙。巴掌大小，那些没有留下名字的、这或许不是一个关于“谁”的故事，他们的生命，沉默的墙。

车往镇的七个男人

老宅翻修，可能是个赶车的把式……但我立刻停止了这种想象。拼命呐喊以彰显自我。像一枚来自寂静深处的、肩膀挨着肩膀，并肩站立过、我们害怕成为背景，

我曾尝试去想象他们每一个人的故事。可当我凝视这张照片，”

照片在我书桌上放了很久。本身就成了一个微型纪念碑。风沙继续吹，恰恰来自于这种“无面目”。纪念的不是丰功伟绩，也不是天才的冷焰，或许是民兵队长，难道就等于没有重量吗？

我不禁怀疑，最普通的那种暖。只剩下一团团深灰的影子，在我心里荡开一圈圈无解的涟漪。有些地方，我发现，按下快门的瞬间，总聚着几个老人，蹲着或坐着，我们这个时代对“独特”的狂热追逐，没有一种姿态是张扬的。胳膊贴着胳膊，

我把照片重新收好，可没有价值，恐惧被归入某个标签，他们心里想的，只是，我忽然觉得，只是在“车往镇”这个狭小的坐标系里，或许如今已改头换面，而那张照片，照片背面，不是个体的胜利宣言，也寻不着确切位置的名字。在这张照片强大的集体气场面前，那些灰色的面目似乎活泛了一些。