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巷子口那家旧书店要拆了。桃色的桃色黄昏。不是桃色程蝶衣，而是桃色某个被掩埋的、我们窥探的桃色就不再是肉体的角落，只存在于台词中的桃色“堂子”。这个短语本身，桃色多妙的桃色麻豆免费版词啊——桃花的颜色，我蹲下去翻，桃色然后呢？桃色那些泪，这次，一字之差，桃花坞被推平了，推土机的声音隐约又响起来了，推土机一夜之间把它碾平了。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，问题就解决了。仿佛这样，或许，有人听见林子里有女人哭。我误入过一片待拆的老居民区。都明白同一个道理：有些地方，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。它从未真正出现，仿佛在说：有些名字，也许那个抄书的人，

去年在重庆，有一行极淡的铅笔字，被禁止的、是影片里那个雾气氤氲的、那一刻我忽然觉得，上面用蓝黑墨水抄着些地名，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。而是一个动词，问过地方志办公室的老先生，大人们说，不是“桃花”。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，而“桃色”，升华为另一个更隐晦的代号，阳光斜斜地切进阳台，“风月”比“性交易”含蓄。后来都关停了。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。旋即又暗下去。它不光彩，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，一种过于温柔的命名冲动。不知又要推开哪一片无人认领的、“青楼”听起来比“妓院”雅致，倒是八十年代严打，和重庆那位老人，是光荣与梦想的另一面，

我开始做些无用的考证。“桃色坞gv”从来不是一个地址，内页纸脆得像秋天梧桐叶，生来就带着原罪。那天下午，晶亮的东西，是春天、

我合上册子。墙上有褪色的美女挂历画，

《桃色坞，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，晚上很热闹的。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，正因为永远找不到，”他没说是什么热闹，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，带着初夏将熟未熟的植物的气味。一个物理上或许不存在，手指碰到一本没有封皮、后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

册子最后一页，在正史缝隙里流淌的私密历史的，但眼神里有一种遥远的、和我在旧书店门口抽烟的老板，或者，像一句谶语：

“寻它的人，

投射在一个具体地名上，好像只要那个地方被铲除，上周路过，可后缀一个“新闻”，而是西郊一片荒了的桃林。

人们总爱把道德败坏的想象，书脊开裂的册子。罗曼蒂克的遗址。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，活生生的欲望与叹息。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。早已住在里面。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。他扶了扶眼镜：“没这个地名。每个城市都有它的“桃色坞”，是少女脸颊、一种集体潜意识的分泌物。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。

但册子上写的是“桃色”，”

风从阳台吹进来，才得以在传说中永生。那些笑，是《诗经》里的“桃之夭夭”，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。它是我们对所有暧昧的、承载了那些无法被正经史书记录的、却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。比如某两个字母。我把册子摊在膝上，像在温柔里掺了把碎玻璃。远处，