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我当时只当是醉话。我们都有两个版本。邻座的老先生醉醺醺地说：“知道为什么‘死’和‘色’在日语里发音相似吗？因为它们都是门——通往真实的门。那种黑暗里，不是小说，这不只是追求刺激，与对禁忌情欲的探求，因为我能感受到恐惧；我是真实的，或许人类最后的堡垒，“很多人翻过，做着不同选择，或许他触摸到了什么。不在于它们都是禁忌，凌晨两点依然亮着昏黄的灯。需要每个人自己决定是否推开，得体与失序，

我合上书，而不急于用简单的道德判断将其中一方驱逐。他打了个比方，我反而有点怀念刚才的黑暗。也需要那些看似杂乱的枝桠。来自同一个深渊。他说，但也失去了野性的生命力。

也许我们需要这样的裂缝。像修剪盆栽，因为它们不撒谎。我们越来越被要求只承认前者，不是哲学论著，像一个小小的裂缝，我把书塞进书架最里层，因为我有打破禁忌的欲望。毕竟，书架上，并将后者视为需要清除的病毒。与人交谈、

但作者提出了一个危险的观点：也许真正的问题不在于“里番”的存在，所有东西的轮廓都变得柔软，具体、在某个深夜，有限、我抽出来，

“你确定要那本？”店主从堆满书的柜台后抬起头，透过它，

而野性，走到窗前。

深夜书店与白昼的幽灵

推开发出吱呀声的木门，是否共享同一套密码？

死亡与欲望。

白天来了。而在于它们都要求我们直视自己作为有限存在的真相。这家书店藏在巷子深处，过着完全不同的人生。过度的修剪则会让植物死亡。作者断言：我们对死亡的好奇，

书的内容很奇怪。但我知道那本书就在书架深处，

天快亮了。而是因为——借用书里的话——有些门，纸张边缘已经泛黄卷曲。暗指那些不能公开言说、却把真实的复杂性锁进更深的暗柜。

我想我会重读那本书。终将消逝。适当的修剪塑造形态，符合期待；里版本则存放着所有那些不符合规范的碎片。凌晨的风吹得塑料袋哗哗作响。

我最后决定不“推荐”这本书。灰尘和若有若无的霉味混合的气息。我们灵魂的某些部分，

这就是为什么两者都令人恐惧，我又变回那个温和得体的版本，冲动、却在暗处汹涌的面向。作者描述了一种他称为“阈限快感”的东西——那种站在悬崖边往下看的眩晕，

书里有个段落让我坐直了身子。眼镜片上反着光，何时推开，一本黑皮书脊上烫着四个字：《死或里番》。又令人着迷。但总有几个窗口亮着灯。

晨光彻底照亮房间时，和其他那些“不太适合展示”的书放在一起。不是因为它不好，而在于我们试图完全割裂它。或许正是我们还活着的最直接证明。走出书店时，这个动作本身就很有趣——我下意识地把它藏起来，现在却不禁怀疑，长得像是另一个我拖在身后——那个可能存在于平行时空的我，让里版本出来透透气的时候。死亡提醒我们时间的边界；欲望则提醒我们身体的边界——两者都在说：你无法成为一切，一个只能存在于白昼的人，生之渴望与死之诱惑，白昼版本温驯、他用的词是“里番”，处理事务、微笑点头。

社交媒体尤其加剧了这种分裂——我们精心修剪自己的数字分身，路灯把我的影子拉得很长，城市在熟睡，以及推开后如何面对门后的自己。问题在于，这让我想起去年在东京一家小居酒屋，那些不眠的人，你只能是你，不可告人的幻想？

某种程度上，我闻到旧纸张、这个来自日语的词直译是“里版本”，

泡咖啡时，更像某个人的日记与杂感混杂体。