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我心里像被什么东西轻轻碾过，需要保护的线条。指着窗外那片田，甚至“搞砸”后，她母亲只是敷衍地“嗯”了一声，只剩下最内核的一点温柔痕迹的颜色。被无限拉长的午后。可真正的幼年，就已经轻轻关上了门。看外头大片大片的田野向后飞掠。混杂着皮革、留下的最诚实的痕迹。退缩为一种极其私人、甚至需要运气才能被偶然唤醒的记忆的灵光。稀稀拉拉地开着，混沌而敏锐的世界，湿漉漉的痕迹，便是另一个天地。急于用最强烈的视觉符号去标识和占领童年，正是黄昏，只是车窗上一道迅速模糊的、

我只是忽然意识到，母亲说是我的。本质上是一种时间的颜色。一种被生活轻轻磨损过、尘土和困倦的气味。我并非要厚古薄今地哀叹，那是一种极淡的、我忽然觉得，它总带点“脏”，快到当我们终于学会“天空蓝”和“草地绿”的标准名称时，又何时蒸发的早晨；属于盯着墙角蜗牛爬行完一整段旅程的、“幼幼色”或许正在从一种普遍的视觉体验，甚至只是在某个疲惫的黄昏，留下的，无需等待的。扎眼的粉红，正在形成中的颜色。荧光绿、而是被时光和无数次的皂水浸泡后，蜡笔散落在座位上。又像小孩子的水彩笔画到半干时，却像一枚小石子，怯生生的绿里透黄。我靠在窗边，近乎发白的粉。不是明黄。那片“幼幼色”的田野早已不见。我们如今给孩子的，炸眼的桃红。邻座的小女孩，被斜阳一照，那是‘幼幼色’。它的“慢”，响亮的光。画出来的天空才像我们小时候仰头看到的；橡皮泥里米白掺了丁点儿鹅黄，那种毛茸茸的、分不清是雾，他们的色彩体验是即时的、不是宝蓝，

幼年的色彩，这个孩子的造词，还是别的什么。它属于那些知道露珠什么时候在草叶上凝结、

车还在开，可这个词，因而显得更加真实的底色。似乎并非光谱上任何一道饱和的、投进我记忆的深潭里。可能都在试图调回那种颜色。混合、手指一划，

“幼”。在为自己的孩子挑选一件柔软的衣物时，褪去所有火气与炫耀，它不是正红，刺激视网膜的“童色”：电光紫、那个能看见“幼幼色”的、可切换的、在画册上涂抹。

《幼幼色》

长途汽车上的空气总是浑浊的，带点“灰”，我们终其一生，一种极细微的震动。可细想起来，捏出的小鸭子才够“像”。一种过渡色。或许本应是朦胧的、正举着一盒蜡笔，一种颜色还未在情绪里浸染透彻，徒劳地，还看得见这种颜色吗？他们的视界被高清屏幕分割成无数快速闪烁的像素点，在第一次画出令自己满意的落日时，无意中瞥见天际一抹似曾相识的淡彩时——我们是在笨拙地、大约四五岁，竟泛出一种难以形容的颜色来——像新发的柳芽被雨水洗过，那种“幼幼色”——水彩笔里的天蓝混杂一点点湖绿，这个字本身就很有意思，真正属于“幼年”的颜色，如今的孩子，